Anita
Las horas pasaban desesperadamente lentas. El goteo constante de una llave, la venda sobre los ojos, los gemidos, la humedad del suelo, el llanto calladito, los gritos dando órdenes. Todo, absolutamente todo parecía ser parte del guion de una película de terror. Era difícil calcular exactamente cuántos días habían pasado desde el ataque al bus, las escenas se repetían como una espantosa sucesión, había sido tan rápido, tan aterrador, tan incomprensible. Recordaba o al menos intentaba recordar cada detalle, primero el frenazo, luego las ráfagas de balas haciendo estallar los vidrios, los gritos de pavor, la sangre en algunos compañeros. La sordera de los atacantes al rogarles a gritos que se detuvieran... Quedar por un instante agazapada, enrollada intentando parecer invisible en el espacio diminuto entre el asiento que ocupaba y el de adelante. Eso lo recordaba bien, porque su compañera Clara había intentado correr, al levantarse las balas atravesaron su cuerpo como cuchillo c