AIDANA Y SUS LETRAS REVUELTAS

 C ierta vez un hombre que en su juventud se rebeló ante la injusta sociedad y mantuvo su postura ya mayor vistiendo poleras estampadas de sus grupos musicales favoritos. Hombre consecuente se decía, no hay edad para el rock...Este hombre, este dia en cuestion, miraba la tv cuando de pronto  sobresaltado comenzó a lanzar improperios al aire, improperios que por lo demás sólo él y su gato podían oír pues vivía solo. Su viejo gato acostumbrado a los arranques furibundos de aquel, salió sigilosamente por la ventana entreabierta, mientras el cuarentón rebelde y rockero como se describía a sí mismo, seguía vociferando. Estaba realmente furioso, no podía creer lo que decían las noticias ¿será posible tanta sinvergûenzura? Repetia entre gruñidos. Como no tenia con quien hablar, su ira debío esperar hasta el dia siguiente en su trabajo. Le gustaba mantenerse informado y comentar las noticias. Así pasó la noche y llegó la mañana, mientras se vestía encendió la TV. Como  de costumbre en el

M e duele la muerte injusta, me duele la hipócrita mano asesina. Mano que por un lado golpea y desgarra la vida de estudiantes, niños, ancianos, mujeres y hombres inocentes. Por cientos , por miles. Mata de hambre y sed, mata con bombardeos, aniquila por metralla. Maldita mano asesina disfrazada de fanatismo religioso , la misma que escribe notas de repudio a actos terroristas. La misma que se estrecha a otras para sellar el destino de algún país que tengan en la mira. Hoy y  cada día , aunque no éste de moda decirlo me duele la muerte, me duele la injusticia, me duele y no sé describir cuanto ...Me duele la muerte injusta causada por un sistema avasallador y asesino, un sistema que esconde intenciones de saqueo de recursos  y poder tras conflictos armados,sucios socios  negocian la sangre como un costo social necesario para lograr sus afanes de poder... Lo mismo da si es un francés, un palestino, un sirio, un mexicano ...la diferencia y el acento dependerá sólo de lo que quieran l

Cada mirada que él le dedicaba hacia la diferencia entre el amor mas profundo y la cruel indiferencia. Bastaba solo un roce de sus manos para que un torbellino se desatara en su mente. Tan simple, tan mágico era lo que ellos tenían , tan solo de ellos. Su amor era del bueno, de ese leal, fiel, respetuoso, su amor era tan grande y bueno que espantaba a los egoístas y escandalizaba a los hipócritas, así fue siempre y en cada vida.  No es que fueran por el mundo presumiendo de su amor, es que cuando se abrazaban el sol parecía mas brillante aun en días grises... Cortos pendientes Aidana  letras (R)revueltas

  PRIMERA PARTE  Mi nombre es Francisca, bueno ese es uno de los muchos nombres que he llevado en la vida , a diferencia de los otros ,este si aparece en mi certificado de nacimiento, este es el nombre que mis padres quisieron para mi ,el que a partir de mis 15 años tuve vetado por mucho tiempo. Alguna vez fui Isabel, Camila, Rosa, Sofia, Sonia, Cecilia, Angelica...Fueron tantos los nombres como los lugares en los que habite, la vida y la muerte se me presentaban a menudo, así, tal cual , sin opciones intermedias  todo dependió siempre de una sutil decisión. Salir o no salir, mirar o no a tiempo,un gesto, un saludo, correr o caminar , confiar o no hacerlo. Tiempos de claro oscuro permanente, tiempos en que muchas personas pasaron por mi vida , personas a las cuales por seguridad fui olvidando, o mas bien no me permití recordar tal como con Manuel esa primera vez que nos vimos en medio de una reunión de base.  Era mayo de 1983 y Juan, mi eterno amigo y cómplice de travesuras infantil

                T odo ,absolutamente todo lo que esta escrito en este blog (o como se llame) brotó de mi cabeza. Cualquier parecido con alguna historia verdadera no es mera coincidencia, más bien es producto de la poca originalidad de la vida que algunos sustentan y/o también culpa de las muchas alegrías y desgracias parecidas que suelen ocurrir. Los malos o los buenos que presento serán de su absoluta responsabilidad, al igual que los desequilibrios mentales , emocionales y los que sea que aparezcan en mis pobres narraciones. Usted verá si las lee o no, yo cumplo con escribir lo que me dicta la intranquilidad de mi exasperarte imaginación. Ella me urge con berrinches fantasiosos para escribir alguna nueva historia, la que seguramente viene de algo que alguna vez oí, leí, soñé o viví. Sucederá muchas veces que aunque no sean cien por ciento reales podrá usted identificar algunos momentos y situaciones que si son o fueron ciertas, tan ciertas como que detrás de cada una de estas histo